Gavetas onde se guardam pedaços de vida (recordando a Livraria Mário Péricles - Bragança)

Mário Péricles da Cruz

Mário Péricles da Cruz

Dele, pouco ou nada me lembro. Ao longo da vida trabalhei uma memória que de tanto voltar a ela, tornei-a verdadeira. Teria eu três ou quatro anos. Ao seu colo, passeava pelo jardim da sua casa no Bairro da Estação. Nas minhas pequenas mãos, um raio de Sol fazia cintilar uma moeda que ele me tinha dado. Foi desse gesto, do colo e da moeda, que estará lá por casa numa daquelas gavetas onde se guardam pedaços de vida, foi desse gesto que alimentei a tal memória. Da segurança dos seus braços, pude ver as primeiras cerejas de cerdeiro de cima e sentir o ar enroseirado que pairava no seu jardim. Do meu avô Mário Péricles, lembro-me que trazia chapéu e que me falava baixinho sempre que eu apontava para os pardais que nos queriam comer as cerejas. O meu avô Mário Péricles, em 1938 abriu uma Livraria em Bragança que esteve aberta 66 anos. 

O resto da memória construiu-se ao longo dos anos. Em muitos dias, tantos que foram anos, que foram décadas. Nos dias em que fazia da Rua Direita o meu recreio de brincar. Nos dias em que ouvia as conversas dos mais velhos nas tertúlias de fim de tarde lá na Livraria. Nos dias à volta da mesa de família quando uma das suas filhas, minha mãe, falava do meu avô Péricles com aquele carinho que só os filhos sentem. Naqueles outros dias, tantos, em que o Sr. Vasconcelos me dizia vezes sem conta que o meu avô era um bom homem, como já não havia, dizia ele. Nos dias em que correndo o nosso mundo transmontano, ouvi testemunhos que realçavam a importância do voto de confiança naqueles que procuravam Bragança para estudar permitindo que se pagasse quando fosse possível: quando se vendesse a castanha, a azeitona ou a amêndoa. Era o tempo das relações de confiança na nobre gente de parcos recursos mas de enormes qualidades. Foi assim de 1938 até 2004. Poderia dizer que foram muitos, mas não digo, porque não foram. Deveriam ter sido mais. Passaram 12 anos desde o seu encerramento. Tem sido um luto difícil. Durante vários anos guardei essa memória numa das tais gavetas, onde se guardam os pedaços de vida. Hoje tudo é tão efémero e volátil que me conforta abrir algumas gavetas de saudade. Desde sempre me lembro de entrar na Livraria e sentir aquele cheiro característico a papel velho, impresso. Ao transpor as velhas portas verdes, entrava-se numa espécie de Babilónia, numa confusão com sentido, mas também se entrava numa espécie de “Porta de Deus” no sentido que ali se encontravam mundos novos, todos os mundos e muita gente boa, a que estava mas sobretudo, a que entrava. Na boa senda do comércio tradicional, recebia-se com gosto e sabia-se o nome de toda a gente. Os métodos de venda não eram os mais agressivos e na verdade muita da clientela procurava apenas dois dedos de conversa.

Quem ali entrava perdia-se numa imensidão de lombadas alinhadas verticalmente, num suave caos que convidava à descoberta. Os livros, aos milhares, aguardavam que um olhar mais atento se fixasse nos seus títulos ou nas suas capas mais ou menos atrativas. Sem nada poderem fazer, aguardavam a sua vez de poderem ser folheados, de se entregarem nas mãos do leitor que os elegera.

O resto era vida. Era o chegar das encomendas muito bem embrulhadas em papel ferro. Era o carteiro de muitos anos que se justificava se não houvesse correspondência para entregar. Era a cabeleireira mais afoita a perguntar se já tinha vindo a Crónica Feminina, a Maria ou, pelo Natal, a Eva. Era o estudante menos empenhado à procura dos auxiliares das obras obrigatórias. Era a professora primária que considerava a sugestão da D. Celeste. Era o senhor da agência que comprava o papel azul de 25 linhas, o papel e os valores selados, numa lógica muito certinha de fazer as coisas. Era o cabo da GNR que vinha levantar a encomenda do economato. Era um corrupio de gente de todos os quadrantes e credos.

Mas o sangue da Livraria jorrava dos seus clientes leitores. Era ali que se oxigenavam lendo a Coleção Vampiro e os casos complexos de Agatha Christie dos Livros do Brasil; As obras de Eça, de Virgílio Ferreira, de Camilo Castelo Branco, de Fernando Pessoa, de Sophia de Mello Breyner Andressen, de Florbela Espanca, de Miguel Torga; Todos os poetas da Assírio & Alvim; A Banda Desenhada da Meribérica; Os vinte e tal volumes da Luso Brasileira da Verbo Editora; A nossa história contada por Oliveira Marques ou José Mattoso; A coleção toda do nosso Saramago, Prémio Nobel; Aqueles que não gostávamos de vender como as entrevistas ao ditador, a cartilha ideológica do nazi sanguinário e ainda o Grande Livro de S. Cipriano que alguns compravam para fazer mal ao vizinho ou à amante do marido; Os romances de cordel de Corín Tellado e aquela Coleção Azul da Romano Torres para as aspirantes a nubentes, ofegantes e desejosas…

Numa outra gaveta, há também espaço para recordar os viajantes que traziam as novidades e sotaques de outras paragens e que faziam centenas de quilómetros em estradas cheias de curvas e sem túneis só para fornecerem a Mário Péricles de Bragança. Traziam no mostruário as últimas levadas à estampa da Dom Quixote, das Publicações Europa-América, da Verbo, das Edições 70, dos Livros do Brasil, da Almedina de Coimbra e da Figueirinhas ou dos Livros Horizonte. Traziam Pessoa da Ática Editora. Traziam Florbela Espanca da Bertrand Editora.

Nas estantes da Livraria Mário Péricles também havia as letras de outras línguas, de outros olhares e pensares. Havia Isabel Allende, Hemingway, Kafka, Milan Kundera, Mário Vargas Llosa, Gabriel Garcia Marquez, Umberto Eco…

Havia tudo. Quase tudo. Se não houvesse, o Sr. Luís escrevia um bilhete postal com uma letra pequenina, letra de poeta, para pedir à editora. Mais tarde dizia-se ao cliente:

- Chega para a semana; Deve estar para chegar ou penso que esteja esgotado. – Mas chegava, sempre chegava.

Os anos passaram e a história da Livraria fez o seu caminho marcando várias gerações, banhando-as de letras, muitas letras. A sua maior marca não será mensurável, essa estará gravada de forma indelével no carácter daqueles que beberam na sua nascente, não o precioso líquido indispensável à vida, mas a não menos dispensável sabedoria que se colhe nas relações humanas de quem gosta, compra e lê um bom livro.

Livraria Mário Péricles (1938-2004)

RM

O Padre Telmo e outros assim (bons) como ele

Padre Telmo Batista Afonso (1929-2016)
Créditos - Unidade Pastoral Senhora da Saúde 

Vinha poucas vezes mas quando vinha trazia sempre consigo um sorriso que cativava. De modos simples e trato fácil, as conversas saíam com naturalidade. Gostava de o ouvir, sabia explicar-se e tinha um dom de lidar com as crianças como eu, de poucas falas e quase nenhuns sorrisos. Com ele sentia-me à vontade, não sentia aquelas barreiras que os adultos criam ao lidar com as crianças. Naturalmente, falava, cumprimentava. Como se nos conhecêssemos desde sempre. Depois era vê-lo, deambulando pela Livraria, pegando neste e naquele livro, dizendo sempre alguma coisa abonatória sobre o autor ou sobre o tema. Não gostando, nada dizia, não usava palavras amargas. Na hora de pagar, lamentava-se:

- Estão caros os livros! – Percebia-se que o comentário não viria da avareza do comprador mas antes da vida desprendida que terá levado e provavelmente das muitas almas que terá ajudado, não só lhes alimentando o espírito mas dando-lhes o outro pão, aquele que os pobres também agradecem. E saía. No ar, além do cheiro a papel velho e tintas, livros e revistas, pairava um ambiente desanuviado, aquele grau zero de começo de dia. O Padre Telmo, foi um daqueles que passam pelas nossas vidas, enriquecendo-as. Adicionando-as, nunca subtraindo.

Ao longo da vida, cruzei-me com outros ministros de Deus. Lembro-me do Padre Manuel, ainda tio por afinidade. No seu carocha preto, corria as estradas sinuosas até Fiães lá no Alto Minho. Parava sempre em Cavaleiros, onde eu passava as férias de verão na casa dos meus tios de Melgaço. De pele rosada, um pouco anafado, encostado ao muro e com a ajuda da navalha, comia duas ou três maçãs enquanto falava connosco. Sempre em tom clerical, ia-nos dando conselhos e fazendo perguntas sobre os nossos hábitos religiosos, censurando alguma falta. Sem nos olhar nos olhos mas fazendo notar que falava connosco. Gostava de o ouvir. O seu tom grave e sério cativava a minha atenção. Os seus olhos claros veiculavam preocupações com o seu rebanho e com as derivas do mundo.

Por esses dias, aos domingos, assistia à missa do Padre Adelino. Na altura, não andava zangado com estas coisas da fé, pelo contrário, gostava de assistir à Missa Jovem dinamizada com diapositivos, músicas e muitos cânticos. Sentia-me próximo…nesses domingos. Se bem me lembro, aquelas dinâmicas de juventude, não agradaram aos pares e à hierarquia. A Missa Jovem acabou. Perdeu-se um praticante.

Por alturas de 1997, talvez 98, o país crispava-se num debate em torno do referendo sobre o aborto. A Igreja posicionava-se e os seus pastores passavam a mensagem. Numa atividade da escola, que sendo laica, vai interagindo com a Igreja Católica, levei os meus alunos à Comunhão Pascal celebrada pelo pároco da aldeia onde à época dava aulas. Aproveitando o assunto da ordem do dia, mandatado, o Sr. Padre Cura, de dedo em riste, defendia a postura da Igreja. Não se estranhou o posicionamento, antes a pertinência de o fazer naquele tom crispado para crianças de seis, nove anos. A mensagem seria para os pais presentes mas na verdade, talvez e só talvez, os meninos assustados, sentiram o desconforto e o medo perante uma mensagem que não era para eles. Não tendo contactos privilegiados, algo me diz que nesse dia, ELE também ficou descontente com o desempenho do seu pastor.

No resto da vida, cruzei-me com vários padres, quase sempre por razões profissionais. Lembro-me especialmente de um, lá para os lados da Terra Quente. Disse-me um dia:

- Professor, não se desvie do seu caminho. A Escola ensina. A Escola alimenta. A Escola acarinha. A Escola acolhe. A Escola é Amor. – Por aqueles dias, a escola era notícia de jornal pelas piores razões ( a Escola só é notícia pelas piores razões) e naquele contexto conturbado onde nós próprios nos colocávamos em questão, aquelas palavras do sacerdote foram a mão certeira do pastor no seu rebanho em risco de tresmalhar. Homem de grande sensatez, condutor de jovens rejeitados, foi um grande exemplo. Ensinou-me a priorizar as aflições. 

Nesta viagem cabe a lembrança da Irmã Estela. Durante algum tempo trabalhei na instituição por ela dirigida. De mão firme mas de coração de manteiga, zelava pela vida de dezenas de raparigas institucionalizadas. Quando nos apresentamos, disse-me:

- Não imagina a sorte que tem em vir trabalhar connosco! 

Perante a responsabilidade, desagravando a austeridade, acrescentei: - Pois Irmã, a sorte para a Instituição é na mesma proporção da minha.

Há personalidades que se encaixam. Admirei aquela religiosa desde os primeiros contactos. A versatilidade com que lidava com as jovens, tanto reprimindo-as nos comportamentos errados, como distribuindo mimos em forma de beijos e abraços ou até comprando-lhe saias e sapatos de salto alto quando, mais espigadotas, começavam a olhar para o espelho. Um dia, depois de jantar, vi-a no recreio, aos pulinhos, atirando pedrinhas ao ar e batendo palmas ao mesmo tempo. Percebi que se pode ser feliz servindo os outros.

Claro que me cruzei com outros menos interessantes. Esses não cabem nesta crónica. Desses não me lembro o nome. Lembro-me do Padre Telmo do Zoio. Deixou-nos. Por esta altura já terá entrado noutras livrarias, como entrava na minha e sorrindo, sem dizer nada, dirá tudo.

RM

Mater Dolorosa (quando a maternidade se entristece)

Mãe Dolorosa

Vi-o doente, ouvi os seus gemidos;
Sinto a memória negra, ao recordá-lo!
A Mãe baixava os olhos doloridos
Sobre o Filho. E era a Dor a contemplá-lo!

Depois, nesses instantes esquecidos,
Ou lhe falava ou punha-se a beijá-lo...
Mas, retomando, súbito, os sentidos,
Estremecia toda em grande abalo!

Fugia de ao pé dele sufocada,
A sua escura trança desgrenhada,
Os seus olhos abertos de terror!

E então, num desespero, a Mãe chorava,
E, por entre gemidos, só gritava:
Amor! amor! amor! amor! amor!

Teixeira de Pascoaes, in 'Elegias'

A casa estava despida. Fria. Escura. O choro de criança já não era um choro de criança. Era o lamento enfraquecido de um pequeno corpo em sofrimento. Porque tardava o calor das mãos dela? Precisava do aconchego do seu peito donde brotava o leite quente que o saciava das fraquezas noturnas. Onde estava o batimento do coração que o embalava? Compassado e sereno, confortava-o nas sombras escuras da sua curta existência. Onde estavam os lábios que o beijavam? E o ombro que o amparava? E aquela palmadinha de amor que o ajudava a libertar-se do ar que lhe esticava as vísceras e o fazia gemer de dor? Onde estava ela? Sozinho, embrulhado no cobertor ofertado pela caridade, envolto nas sobras do seu corpo que lhe causavam dor e desconforto, gemia, distanciando-se cada vez mais, longínquo e débil. Já não se ouviam os gritos impulsionados pelos pulmões fortes com que nascera. Agora, só um murmúrio, quase impercetível, varria a casa, rasteiro, suplicante.

Ela. Mãe. Corpo dobrado sobre si própria, protegia-se do lamento que lhe perfurava os tímpanos fragilizados pelo zumbido do choro lamuriante que, empurrando o ar, se espalhava por toda a casa. Tinha desistido. Aguardava o momento. Tatuado no tempo, o momento chegaria. Que mais podia fazer? Todos os caminhos percorridos levaram-na sempre a becos sem saída ou a precipícios. Vivera uma vida sem sentido. Crescera no desamor. Nunca as ideias se lhe organizaram na cabeça. Apesar de tudo, fora compensada com uns olhos negros e rasgados, com um corpo delicado e um liso cabelo que esvoaçava ao vento quando as tormentas da vida ainda estavam para vir. Cedo se entregou, na crença de amores mentirosos que a enleavam em alcovas de promessas e contos de fadas. Sempre que de Espanha regressava depois de mais um prazer desmanchado, fechava-se no quarto, abandonada, fazendo juras de que nunca mais se entregaria a quem a não merecesse. Mas a solidão e sobretudo o amor que nunca tivera, tornavam-na vulnerável a predadores insensíveis que nada mais queriam que banquetear-se, lambuzar-se naquele corpo de bela mulher que, apesar de tudo, a vida moldara. Tivera uma existência medíocre, de parcos recursos, mas o que mais a dilacerava era o abandono dos seus. Tantas vicissitudes tinham afastado os que nunca foram verdadeiramente chegados. Também a medicação para as incertezas emocionais, degradava-lhe o corpo e os humores para enfrentar os demais. E por isso estava só. Longe ia o tempo em que, carente de afetos, provocava transeuntes estranhos, estimulando-se assim, chamando a atenção alheia. Bastavam-lhe os olhares gulosos para se sentir amada. Construía amores com débeis alicerces que desmoronavam às primeiras contrariedades. Foi numa dessas saídas que o conhecera.

Ele aparecera na sua vida como quem nada quer. Aparentemente distante foi-se insinuando com uma troca de olhares, sorrisos cúmplices e oportunas coincidências nos espaços partilhados e uma existência cada vez mais comum até ao envolvimento inevitável, saboreado em todos os momentos do dia. Viveram dias felizes. Poucos. A intensidade que ela vivia as relações, desgastava-as em pouco tempo. A sua entrega total nunca era recíproca. Havia sempre outras vidas que interferiam nos relacionamentos. Outros olhares, outros sorrisos causavam-lhe grandes angústias nas longas noites de ausência. Sentada na cama do seu quarto, lia romances de amores intermináveis e perfeitos. Assistia a novelas em que os maus nunca venciam. E assim se confortava. E assim imaginava a sua vida. Frágil, participava nos amores de ficção e entregava-se nos braços dos atores das novelas da noite. Quando ele aparecia, cada vez mais espaçadamente, tudo era perfeito. Ela entregava-se e tudo fazia para lhe agradar. Aos poucos, os silêncios foram sendo cada vez maiores. As desculpas cada vez mais ardilosas. Tudo se desmoronava. Os raios de luz deixaram de inundar o quarto onde tudo acontecia. As forças, escassas, e uma súbita falta de ânimo impeliam-na para estados dormentes, quase vegetativos. A alteração de humor cada vez mais acentuada distanciava-a de um mundo que lá fora, indiferente, continuava. Medicada, as palavras enrolavam-se na boca e as ideias confundiam-se e nada conseguia fazer. Não era dona de si. Manietada pelos químicos, perdera identidade e discernimento. 

Foi neste quadro que soube da sua gravidez. Quando a médica lhe dera a notícia, dizendo-lhe que a sua debilidade física recomendava que a gestação fosse interrompida, ela, indiferente, encolheu os ombros e saiu do consultório, deambulando junto ao rio para onde sempre ia à procura de respostas. As águas correntes ter-lhe-ão dito que se deixasse estar. Talvez a vida ganhasse outro sentido. E assim foi. E bom que foi naquelas primeiras semanas. As visitas à médica. A escolha e compra das roupinhas e a preparação do quarto para a chegada do menino. Voltara a sorrir. A cuidar-se. A alimentar-se. A dormir. A ter a cabeça ocupada. A olhar embevecida para as ecografias que foi fazendo. Tudo se compunha aos poucos. As semanas fizeram-se meses e numa soalheira manhã de sábado, o menino nasceu. O parto complicara-se e ela fragilizara-se. A alegria da maternidade esfumara-se em poucos dias. Os momentos de comunhão entre mãe e filho transformaram-se em obrigação rotineira. Inexplicavelmente, a criança tornara-se numa obrigação enfadonha. Ela, Mãe, lutava para que assim não fosse. Tentava cumprir a sua parte. Empenhava-se em amamentá-lo, mesmo sofrendo horrores quando a sucção pelos pequenos lábios dilacerava os mamilos gretados e descuidados. O momento que devia ser de amor, era agora um murmúrio soluçado, salgado pelas lágrimas que lhe escorriam pelo rosto, pelo peito, alcançando mesmo os lábios do menino que de pronto reclamava do sustento. Aos poucos foi desistindo. Não queria, mas uma estranha força talhava-lhe o pensamento e entorpecia-lhe os movimentos. Deixara de comprar os cremes e fraldas para o conforto do menino. A pele do lactente degradava-se, desidratando-se, gretando-se, escamando-se. A mãe derrotada pelos barbitúricos e pelas noites mal dormidas desfalecia no leito sempre desfeito e descuidado. Só o choro incessante do pequeno ser a arrancava da cama, reclamando atenção e cuidados. 

Alertada pelos lamentos permanentes e choros incessantes, a vizinhança, tantas vezes indiferente, participara a situação aos serviços sociais locais que depois de muitas reuniões e auscultações, pareceres e diligências, resolveram atuar. Quando lhe bateram à porta, a Mãe inerte, não se mexeu. No quarto escuro e fétido, aquela Mãe acolhia no seu colo o seu rebento. Frio. Empalidecido. Sofrido. Morto.

Depois de arrombada a porta, ainda foi possível ouvir os gritos da Mãe clamando pelo seu filho:

- Amor! Amor! Amor! Amor! Amor! 

RM

“Lasciatemi cantare”

Os degraus da escadaria da Escola da Cadela desapareciam debaixo dos nossos pés. Para ser mais rápida a descida saltávamos lanços de três ou quatro degraus. Conseguíamos todos, menos o Serafim:

- Despacha-te pote de grelos! O Cabeças ainda nos apanha e lá se vai a festa.

O Cabeças era o contínuo que a esta hora, de certeza, já tinha sido chamado e informado que estes três bardinos tinham fugido da sala de aula. Aproveitamos quando o Sonecas, o professor do bigode farfalhudo, o de Matemática, explicava uma equação no quadro preto. A matéria não era fácil, a nossa vontade era pouca e o maldito do bigode tornava-lhe a voz pastosa, quase impercetível. Ninguém o entendia. Quer dizer, o Fonseca entendia, tinha de entender, caso contrário o pai dava-lhe com o cinto e chamava-lhe inútil.

- Mas quais foram? - perguntou o Cabeças.

- Os do costume: O Berto, o Toni e o Serafim - retorquiu o Sonecas.

-Olha esses! Acha que vale a pena a correria?

-Pergunte lá em cima.

Lá em cima era o Diretivo. Estava lá o Sr. Eng.º Veigas, que não gostava de ser incomodado. Estava sempre a ler papeis, decretos e a assinar folhas. O Cabeças já não estava para estas andanças, andar aos mandiletes deste e daquele.

- Sorte de vida a minha, tivesse eu ido para a Guarda e já estava reformado. Razão tinha o meu pai!

Enquanto subia as escadas que o levavam ao último andar, resmungava com ele próprio. Chegado ao gabinete do Sr. Eng.º Veigas, que não gostava de ser incomodado, o pobre do funcionário estava um caco. As pernas? Bambas. As mãos? Trémulas. Suava em bica. A voz, embargada, pois já sabia que vinha tempestade. Sempre que se interrompia o Sr. Eng.º Veigas, que não gostava de ser incomodado, era um problema. O Eng.º era um homenzarrão, metia respeito. Quando o distraíam dos seus afazeres, primeiro olhava muito sério fitando os prevaricadores. Depois arregalava os olhos de tal maneira que muita da canalha que lá entrava, ia seca mas saía molhada. De seguida, dependia da ocorrência. Se o assunto fosse sério, endireitava as costas, adotava uma voz grave e dava a ordem adequada, soletrando espaçadamente as palavras. Se a questão fosse de lana-caprina, desatava num berreiro, perdigotando e vociferando impropérios. O Cabeças ganhou coragem e bateu à porta:

- Sim?!

- Desculpe incomod…

- O que se passa? Não vê que estou ocupado?

- Desculpe Sr. Eng.º, foram três lafraus do 8.º C que fugiram da aula de Matemática.

- Ai sim? Diga-me lá, sua real cavalgadura, o que faz aí especado? Trate de os apanhar e traga-os aqui que eu cuido deles.

O Cabeças saiu do gabinete a dizer mal da vida e do Sr. Eng.º Veigas, que não gostava de ser incomodado.

- Cavalgadura é o senhor seu pai porque o senhor não passa de um asno encartado. Pensou mas não o disse. Era o dizes.

- Que vá ele atrás deles! E foi varrer o Bloco C para desanuviar. Aproveitou e vingou-se nas contínuas do corredor:

- Toca a levantar esses rabos. O Ministério não vos paga para fazer renda.

Voltando aos três fugitivos. Depois da fuga bem sucedida dirigimo-nos para os carrinhos de choque. O Serafim, pote de grelos, era o do dinheiro. O pai era médico, não lhe faltava nada.

- Anda, vai lá comprar fichas para nós. - sugeriu o Berto.

- Deixa o rapaz, eu tenho aqui dinheiro.

Salvei-o mais uma vez. Valia-lhe sempre e ainda mais quando os outros gozavam com o Serafim. Tinha pena dele. Ajudava-o nas aulas de física, a de correr, não a das fórmulas, e escolhia-o sempre para a minha equipa na altura da escolha dos parceiros. Ninguém queria o Serafim. Era anafado e tinha pouco jeito para a bola. Ia para a baliza e ficava todo contente.

 Serafim não quis andar, preferiu ir comprar farturas. O Berto e eu, metemo-nos num carrinho vermelho e mal tocou a buzina, desatamos aos encontrões e espetanços.

- Olha ali, olha ali, àquelas duas - gritava o Berto.

Eu conduzia, como mais velho, cabia-me a missão de passar tangentes ao carro das duas raparigas, bem engraçadas, por sinal. A experiência com o trator lá em Coelhoso, ajudava, não era bem a mesma coisa, mas ajudava. Das colunas da instalação sonora, saía o êxito do vencedor do Festival de São Remo: Lasciatemi Cantare, com la chitarra in mano, lasciatemi cantare, sono l`italiano…

- Eh pá! O Toto Cutugno! Elas é que gostam disto. Ainda outro dia, no Baile de Finalistas do Liceu, a dançar com a Amélia, até pingava o teto, uma maravilha!

- Só dizes asneiras. A Amélia não é para o teu bico. Merece melhor…

- É para o teu, queres ver? Já cá canta.

Não gostei do que ouvi mas não valorizei, o Berto não passava dum bazofias.

No embalo do Toto Cutugno, lá metemos conversa com as duas raparigas. A Rosa e a Adélia. Eram de Rossas e tinham faltado às aulas para irem à Feira das Cantarinhas.

- Calha bem, nós também!

Repentinamente entusiasmado, o Berto insinuava-se. O Toto das colunas insistia que o deixassem cantar.

- Canta para aí italiano dum raio, ninguém te tapa a boca!

Riram todos e seguiram Av. João da Cruz abaixo. O Berto com a Rosa, mais desinibida e eu com a Adélia, envergonhada, sem dizer nada. De repente, lembrei-me do Serafim. Ao longe, ainda o avistei na barraca das farturas. Vivia oprimido pelo pai que queria que ele fosse médico, seguisse a tradição familiar há várias gerações. Ele não queria, detestava. A atenção dele virava-se toda para os desenhos que fazia no decorrer das aulas. Vivia angustiado pelas boas notas que era obrigado a tirar… Aliviava-se na comida, isolando-se.

Lá seguimos entre alguidares e ferragachos de cobre, alfaias para amanhar a terra, flores e outras plantas, toalhas, roupas e brinquedos. Não faltavam os tremoços da Celeste e o Sr. Leal a vender sorvetes ao pé do Florida. A Rua Direita cheia de couves, cebolo e tomates para plantar. Na Praça da Sé, um vendedor da banha da cobra, vendia um apetrecho para espremer o sumo das laranjas. Espetava aquilo nas laranjas e nunca mais parava de sair sumo. Depois da demonstração era um ver se te avias a despachar a engenhoca, notas de vinte, de cinquenta e até de cem escudos. Um regalo! Também na Praça da Sé, junto à Casa dos Acessórios, havia um homenzinho que gravava o nome das pessoas em copos. Encostado ao Pelourinho, um velhote gritava:

- Olha o Seringador, o verdadeiro! Comprem, comprem. Navalhas e chocalhos, comprem, comprem!

Em redor, havia um pouco de tudo. As Cantarinhas de Pinela já tinham acabado, só havia das outras, mais industriais que parece que vinham de Barcelos. Havia também os Pretinhos fálicos, com a protuberância rosada que fazia corar as raparigas. E havia aqueles pucarinhos que se enchiam de água e imitavam o som dos passarinhos. E havia cães de louça que parece que seguiam a gente com o olhar. E havia tudo. Havia sobretudo muita gente que nesse dia abalava das aldeias rumo à cidade. As autoridades vigilantes aos amigos do alheio que se aproveitavam dos mais incautos. E havia os comerciantes que se zangavam porque os feirantes lhes tapavam as montras. E havia os fiscais de blocos na mão…

Pelo caminho, perdemos as raparigas. Tinham ficado na barraca dos ciganos a ver cuecas. Com o entusiasmo, nem demos por elas.

As ruas estavam cheias de gente, subimos a Almirante Reis a custo. No largo dos Correios encontramos o Serafim sentado num banco, comia as primeiras cerejas do ano, entrançadas numa varinha.

- Ainda estão verdes, não prestam - reclamou o Berto.

- Não comas, ninguém te ofereceu - atirou de imediato o Serafim. - E devíamos voltar para a escola, já é hora. O Soneca já deu pela nossa falta.

Os amigos concordaram:

- Já deu e já chamou o Cabeças. Duns calduços do Eng.º Veigas, não nos livramos.

Ao contrário da vinda, os passos eram agora lentos. Os degraus foram pisados um por um, com paragens pelo meio, suspirando, adivinhando as mãos ásperas do diretor a puxar-lhes as orelhas e sabe-se lá que mais. O Berto ainda quis fumar um cigarro mas não tinha lume. O Serafim ainda papou uns rebuçados. Eu, eu já estava farto da situação. Peguei nas pernas e fui direitinho ao gabinete do diretor. Bati à porta e pedi licença.

- Entra! - Resmungou o Sr. Eng.º Veigas, que não gostava de ser incomodado.

Enchi-me de coragem e lá fui dizendo que a culpa era minha, tinha sido eu a desafiá-los. Ao Berto chamara-lhe cagão e ao Serafim falei-lhe das farturas. Assim tinha sido. Depois de algum silêncio, demasiado silencioso, ouviram-se estaladas que ecoavam pelos corredores do bloco C. Doeram. O Serafim chorava e o Berto estava capaz de subir ao gabinete para socorrer o amigo.

- Deixa! Não te metas. - era o Cabeças que segurava o Berto.  - O vosso amigo é dos valentes. Eu trato dele, ide para a aula.

E foram. Cabisbaixos percorreram o corredor interminável do Bloco C.

Nas paredes, o Acácio amava a Soraia e um coração flechado unia os amores do Serafim com a Rosa. O Sonecas disse que a aula terminara. Os alunos saíram direitinhos. O Sr. Eng.º Veigas, incomodara-se mas continuara a ler decretos e a assinar papeis. E o Cabeças…lamentava a sua sorte mas no fundo sabia que não era homem para reprimir os seus lafraus. Afinal de contas, tinha sido um bom gandim e os pardais querem-se a voar.

Rui Machado

Pelo risco de Viana de Lima - Escolas Primárias - Bragança

Escolas Primárias

1960 – Escolas Primárias das Beatas e Toural

No âmbito do programa das Comemorações do V Centenário da Cidade de Bragança, em conformidade com a solicitação da Direção de Obras e Edifícios Escolares, desenvolveu-se o programa de alfabetização do Concelho. Para o efeito, promoveu-se a construção de mais de meia centena de escolas, duas das quais nas zonas do Toural e Beatas, com o risco do arquiteto Viana de Lima.

Escola Primária do Toural - Bragança

Escola Primária do Toural

Escola Primária do Toural

Escola Primária das Beatas - Bragança

Escola Primária das Beatas

Escola Primária das Beatas

Pelo risco de Viana de Lima - Habitação - Bragança

Habitação

Viana de Lima produz, no início dos anos 60, obra com notórias influências regionais na cidade de Bragança, influências essas presentes nas moradias em banda do Bairro Novo do Toural. Nas vivendas unifamiliares geminadas do Bairro do Toural (atual Rua Dr. Adrião Amado, Bragança), saliente-se o desenho das coberturas inclinadas em telha de grande qualidade expressiva e a presença de alguns volumes que constroem um ritmo arquitetónico referenciado na imagem dos magníficos mirantes da cidade antiga, mantendo nesta obra sinais inequívocos de uma linguagem claramente afirmativa da modernidade nos pormenores construtivos das entradas e nas portadas de correr exteriores. No projeto do Bairro do Toural, Viana de Lima faz uma síntese entre o moderno e o tradicional, numa atitude perfeitamente urbana que não deixa de ser influenciada pela arquitetura tradicional da região. 

Vivenda unifamiliar no Bairro do Toural - Bragança

Bairro da Previdência

Pelo risco de Viana de Lima - Complexo Hospitalar - Bragança

Hospital de Bragança

(fotografias de março de 2016)

Início de construção 1957

Inauguração 1973

Os primeiros estudos para o Hospital Regional de Bragança, datam de 1948, ano em que se conjeturaram novas direções no 1.º Congresso Nacional da Arquitetura, e se inicia a publicação da tradução da Carta de Atenas na revista Arquitectus. O projeto recomeça em 1960, mantendo a ideia inicial de uma adesão convicta à importação de modelos e valores do Estilo Internacional. A modernidade que, desde logo, o edifício convoca, remete de imediato para uma inferência corbusiana, expressa na volumetria geral do edifício, no controle da luminosidade, explorando a variação dos efeitos de sombra sobre a fachada através da solução de uma grelha laminar de betão, na aplicação dos novos métodos de construção, norteando a arquitetura entre quatro valores gerais – “Ambiente, gosto, espírito e engenho.” Orientação que visava, igualmente, um projeto crítico de ordem ideológica, sonhando como “ a única forma de dar aos homens, alegria e otimismo, e às cidades, vilas e aldeias a forma radiosa proposta na Carta de Atenas.” – Viana de Lima, 1948

Do complexo Hospitalar na cidade de Bragança destacam-se: Hospital, Casa Mortuária, Anatomia Patológica, Hospital de Dia, Dispensário de Higiene Mental, Lar e Escola de Enfermagem.

Segundo informação disponibilizada pela Direção-Geral do Património Cultural na sua página de internet, o imóvel não tem qualquer classificação e como consequência não tem proteção legal. O procedimento do processo de classificação do Hospital de Bragança iniciado em 2007, caducou. A pretensão inseria-se no âmbito do Projeto de Classificação do Património Arquitetónico Português do Século XX levado a cabo pelo Instituto Português do Património Arquitetónico (IPPAR) e contemplava o Hospital Regional e Centro de Saúde Mental.

Outros Edifícios do Complexo Hospitalar

Escola de Enfermagem (atual Escola Superior de Saúde - IPB)

Pormenor da entrada da Escola Superior de Saúde

Escola Superior de Saúde

"Dispensário de Saúde Mental"

"Dispensário de Saúde Mental"